Por Victor Faria

Até bem pouco tempo, como toda entidade respeitável, os times tinham em sua torcida, o bobo. Em determinado momento da evolução esportiva fizeram falta iluminação elétrica, infraestrutura, vias de incentivo e comunicação. Mas o que não faltava era o bobo; e isso era primordial, porque havia naquela bem-aventurada figura a certeza que o dinamismo do progresso era irrelevante diante da categórica paixão que o envolvia, o impulsionava, o doutrinava.

De certa forma, o bobo, em comunidade, sempre fora a forma rudimentar mais característica dos serviços prestados. Sem exigir muito, esse personagem, que geralmente tem tanto de monstruoso por fora como por dentro, inefável e puro, é a primeira e definida manifestação embrionária do progresso. Ninguém como o bobo está, biológica e civicamente falando, mais autorizado a acompanhar seu time. Onde ninguém ousa estar, diante das catástrofes naturais e pessoais, lá está o bobo.

Antes que a torcida se permita à metamorfose das vontades, é o bobo que resolve com dignidade e eficiência todos os problemas que a sociedade encomendou à custosa diligência das federações. Ele está em toda parte: unitário e múltiplo, incômodo e serviçal, insensato e complacente, preguiçosos e febril, angelical e pornográfico – tudo isso conforme amanheça seu fígado. É o melhor intermediário no amor e o mais perigoso na raiva; o melhor espetáculo para animar um jogo e também o mais eficiente em por tudo a perder.

Quando, resplandecida a imagem do time à organização dos privilegiados, o bobo é relegado a um novo lugar na escala diatônica da utilidade social, desalojado que foi por esses gigantescos e complicados mecanismos de alienação, que a sociedade inventou em nome da ordem mundial.

Foi exatamente isso que aconteceu com o bobo, a quem numa certa manhã meteram num trem e levaram para o longe, ingrata e inoportunamente convocado para outras alegorias compulsórias. Mas não demorará muito para que o bobo – e isso apenas pelo fato de não se encontrar mais ali – se faça notar.

Faz falta um par de orelhas longas e peludas que a tudo escutam, e quatro dentes cariados sempre a sorrir, apesar do oferecido. Um bobo que durantes vinte anos, todas as noite, se dirigia à praça pública para contar a glória de feitos atléticos alheios. Alguém capaz de cantar o hino com o alegre senso de improviso que é comum a todos os bobos num campanário, a extraordinária faculdade de, ao mesmo tempo, entoar o grito e acompanhar a batalha.

Um dia percebam, quem sabe, sua importância e começam a angariam fundos a fim de repatriá-lo. Meritória tarefa de uma comunidade, que oportunamente se dará conta de que faz falta um bobo, e talvez tenham a coragem cívica de reconhecer que erraram.

Luiz Fernando Bindi, amigo geógrafo, dono de texto e sensibilidade raras e de um rombo de saudade em meu coração, era desses torcedores de verdade do Juventus. E quando digo “de verdade”, não o comparo aos que só tem o Moleque Travesso como clube – estes poucos e adoráveis e necessários seres na contramão da cidade -, mas àqueles que são capazes de se emocionar na Rua Javari e levar esta emoção até o travesseiro, lá pela meia-noite. É dele, Bindi, este texto sobre o clube que você acessa clicando aqui.

Boa parte do público eventual do estádio juventino não carrega nem a dor nem a delícia para fora do bairro. Ok, talvez a delícia, com filtro de fotografia e uma mente livre de culpa. Vai ao planetário, não ao estádio. Descola-se do mundo real para experimentar um ácido do bem. Consome, sem contrapartida, o capital intangível do clube paulistano que mais conseguiu preservar o que sempre teve de essencial.

Pois a essência do Juventus é essa coisa pequena, mesmo. O futebol moderno, cantado em ódio pela sua torcida, está matando o futebol, não o clube grená, que nunca foi uma de suas vítimas preferenciais. Nunca foi campeão paulista nos anos, sei lá, 20 ou 30, não era um império que definhou graças a forças ocultas de uma nova Era, e sua figura hoje raquítica não é diretamente ligada ao colapso moral, estético e econômico do futebol.

O Juventus é vítima de sua cidade, célula esquizofrênica que subverte o bairrismo necessário olhando para uma globalização distópica e transforma grafiteiro em pichador. Em um ambiente saudável, seria o Moleque Travesso um entre cinco, ou sete, talvez nove clubes nanicos na cidade, besuntados de autoestima e temperos próprios – no sentido figurado, não essa chatice de canoli.

Bastava três ou quatro mil abnegados, e outros, vá lá, cinco mil torcedores de fato e uns outros 10 mil adeptos por morar no mesmo bairro. 4+5+10, 19 mil pessoas no universo de um time, em camadas distintas de apoio. Multiplicando por cinco, dá quase 100 mil. Ou seja, bastava 1% da cidade resistir ao trio-de-ferro e ter um time pequeno para fazer viver, e teríamos uma outra textura futebolística na cidade, com outras cores vivas. Não haveria de ser difícil em uma cidade sã. Buenos Aires, com toda sua política pró-superclasico, tem muito mais que isso.

A matemática não estava nos planos do escriba, mas a filosofia sim. O Juventus enfrentou o Corinthians pela semifinal do torneio de jovens mais inchado do Brasil, uma feira de pequenas negociatas impossível de ser assistida. A Rua Javari lotou nas quartas-de-final. Luca, o filho do nosso Xico Pati, enfim conheceu um estádio, e foi o do Juventus nessa Copinha. Por que a simpatia e o pertencimento nunca são mais fortes que uma especulação sobre o Drogba? O que falta para esta camisa ser mais que simpática-mas-sem-intimidades? Isso não diz mais sobre a cidade que sobre o futebol? O Juventus na Javari em uma jornada de exceção com arquibancada de raiz é o domingo de sol, sem garoa, de uma gente viciada em tédio e em segunda-feira.

E que o juventino não seja nem pareça simpático ao visitante que acha que é mandante, consumidor acrítico sem semancol. Torcer é o ato de identificar-se, ninguém atura jogador babaca porquê (quase) ninguém se enxerga como tal, e se não der para entender que torcer para o Juventus é uma frustração, uma merda, uma rotina de jogos horríveis e times medonhos e jogadores com pressa de ir embora e angústia com o que o time pode ser e não é, então não deu para ter uma “experiência de futebol de raiz”. Ou vive-se o Juventus com pacote completo, ou é melhor ir para a Arena Corinthians.

E o futebol é isso, mesmo, mais jogos bons que ruins, mais times fracos que fortes, mais jornadas frustradas que campeãs. São Paulo é que tentou ser diferente e só ter time bonitão, inteirão, times-nações para milhões. Nem time médio tem vez. Vinte anos atrás a Portuguesa era finalista do brasileirão, e hoje está para perder o estádio. E daqui 20 anos, qual gigante deixará de ser gigante?

Desse mal o Juventus não morre. Talvez o matem de outra forma, afogado em paternalismo barato por exemplo. Já é, salvo o Nacional da Barra Funda, um animal sem iguais de espécie para interagir. Mutilam o Juventus e o querem festivo na jaula do zoológico. É por isso que acho a Rua Javari, hoje, um saco.